domingo, 24 de março de 2019

Ser feliz não é pecado


Ser feliz não é pecado
Onde as flores perdem a cor,
As pedras fitam o caminho
E os pássaros morrem a fugir.

As nuvens engrossam de ganância
Mas logo, vento agreste fá-las cair
Numa gigante rede de lágrimas
Alagando as ânsias do mar em prazer.
/…/
Nesta roda viva tudo gira...
Hoje o dia é solarengo e fasto
Amanhã as nuvens brincam contigo
Tirando o gozo do sorriso.
Não conhecer as pedras é o perigo
Traçado o caminho escolhido.

A felicidade é dos simples
Com alma de criança
No deslumbramento da flor
O brilho cintilante do olhar
No voo das aves em liberdade.

Ser feliz não é pecado
Que no sorriso inocente
O pensamento agrada
À leveza duma criança. 

sábado, 23 de março de 2019

Acordem!



Ninguém se basta a si mesmo
A fé é menor que o medo.
O mundo precisa de poetas
Para o tirarem do degredo.
/...
Acordem!
O mundo NÃO precisa de líderes!
Precisa de bons dirigentes.

Pela Natureza de Portugal...
Por todos aqueles que,
apanhados de surpresa,
partiram antes do tempo,
por toda a fauna,
por toda a flora
negras florestas...
…/
inconsciências outras
sem natureza
sem alma
danadas
expandem-se
invasoras
desérticas
parasitas
bafientas
poluidoras
de naturezas outras
.../

/…/
Acordem!
O mundo não precisa de líderes!
Precisa de bons dirigentes.
.../

sexta-feira, 22 de março de 2019

sexta-feira, 1 de março de 2019

O Amor...



O amor dá-se

O amor faz-se

O amor sente-se.


O amor não tem forma
O amor não tem língua
O amor não se destroça.

O amor não é estátua,
Não é escultura
Não é música
Nem pintura.

O amor não se aprisiona
Não se machuca,
Não se altera

Não duvida
Do coração 
Que o alberga.
…/...

Amar é desprendimento total do ser
Nas cinzas do tropeço do ter
Que o tempo ensina a acender.

É um sentimento individual, singular.
É sentir o peito pleno de júbilo
Exaltante de vida e infinita alegria.

O amor é simples e claro
como do lírio o orvalho…
Maior que o coração pode sentir.

Amar é desprendimento total do ser
Transbordante de versos é rio 
Que só o poeta sabe escrever.

É maior que o próprio bem
Nas veias de  um poema-amor
Que penetra em chama no peito
De quem só quer uma flor.