Sou filha das aves

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Sou filha das aves
Nas asas a força e o esplendor
Que me levam.. elevam
Onde o impossível não chega.
Acalmo as tempestades
Com o fogo das estrelas.
...
Dou vida à flor que plantei
No bico de uma lua de cinzas
E o sol é o meu guia
Nos lampejos da paixão
Que me tatuaram um dia.
...
Mas no azul não saio do enigma
Que me lança fora de mim
Onde mais me sinto
Numa prisão
E liberdade sem fim.

Um cálice

Pérolas minhas.

Do sangue vertido das pedras

Em cada pé fiz um cálice

Do tempo a sua medida.

...

Dão-me  calor e conforto

Nas tempestades do  inverno

Que ensombra a memória.

...

E no verão não deixam

Abrandar a ternura

De pisar a areia branca

De uma  praia molhada.

...

Docemente me levam

À vida com frescura

...

Como quem anda

Por cima das águas.

…

Meu corpo assenta em duas pérolas

Que deslizam sobre as pétalas.

Criança-milagre

Manipula-se a semente,

Que jorra em abundância

Dá para toda a gente,

E qualquer circunstância.

Fresca ou criopreservada

A semente  garante

Prol diversificada

E produção constante.

Anónimo não se sente,

Alivia contentes ânsias,

Até pode ser demente

Importa é a substância.

A vida humana está em saldo.

Gâmetas, células, embriões

Estão suspensos num caldo

Para toda a barriga e milhões.

Nasce a criança-milagre

Que da loucura nada sabe

E um dia prova o vinagre

Da cor que lhe não cabe.

Estamos enganados

«Grândola Vila Morena», de José Afonso

Estamos todos enganados!
Não vivemos em democracia.

Ela tem morada na sua casa 

Coisas de luxos e mordomias,
Paredes, portas, janelas e brasas
Assembleias, grandes salas vazias.

(...)
Afinal a democracia é proprietária,
Paga a turistas e a quem lá mora
Dá solenes galas a grande faixa etária
E acolhe a banca com juros de mora.

A democracia é preversa e vaidosa
Pavoneia-se nos seus corredores
Com espelhos de água impiedosa
Que reflectem velhas sombras e bolores.

Maliciosos e secretos desejos almeja
Como mulher de vida perdida
Impura dá o corpo a quem a beija
Faz-se cara e, leviana, contrai dívidas.

Afinal, a democracia não é alternativa
Está fechada... e eu não sabia.

O poeta desperta

Entre a ligeireza

que insulta

no desprezo

 

e a dor

que abate

o orgulho

______

sereno é meditar

fazer subir o olhar

...

à borboleta

no seu voltear.

______

O sono limpa e acalma,

ordena e recupera

fragmentada

grita nos destroços

refaz  inteira 

a alma

...

luta imparável

nega e renega

acolhe

rejeita

abraça

e beija

o inseparável

...

O poeta desperta

baloiça abismos

e a poesia

palavra

sorriso

sonho

liberta.

A pensar que vive

Eu não vivo porque existe a morte, 

nem a morte me dá mais vontade de viver. 

Viver a pensar na morte, 

é morrer a pensar que vive.